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Chronique, 4 (1959) – Saint-John Perse

Errants, ô Terre, nous rêvions …

Nous n’avons point tenure de fief ni terre de bien-fonds. Nous n’avons point connu le legs, ni ne saurions léguer. Qui sut jamais notre âge et sut notre nom d’homme ? Et qui disputerait un jour de nos lieux de naissance ? Éponyme, l’ancêtre, et sa gloire, sans trace. Nos œuvres vivent loin de nous dans leurs vergers d’éclairs. Et nous n’avons de rang parmi les hommes de l’instant.

Errants, que savions-nous du lit d’aïeule, tout blasonné qu’il fût dans son bois moucheté des Îles ?… Il n’était point de nom pour nous dans le vieux gong de bronze de l’antique demeure. Il n’était point de nom pour nous dans l’oratoire de nos mères (bois de jacaranda ou de cédrat), ni dans l’antenne d’or mobile au front des gardiennes de couleur.

Nous n’étions pas dans le bois de luthier de l’épinette ou de la harpe ; ni dans le col de cygne des grands meubles lustrés, couleur de vin d’épices. Non plus n’étions dans les ciselures du bronze, et dans l’onyx, et les cannelures de pilastres, ni dans les vitres peuplées d’arbres des hautes armoires à livres, tout miel et or et cuir rouge d’Émir,

Mais dans l’écale de tortue géante encore malodorante, et dans le linge des servantes, et dans la cire des selleries où s’égare la guêpe ; ah ! dans la pierre du vieux fusil de noir, et dans l’odeur de copeaux frais des charpentiers de mer, et dans la guibre du voilier sur chantier de famille ; mieux, dans la pâte de corail blanc sciée pour les terrasses, et dans la pierre noire et blanche des grands carrelages d’offices, et dans l’enclume du forgeron d’étable, et dans ce bout de chaîne luisante, sous l’orage, qu’élève, corne haute, la lourde bête noire portant bourse de cuir…

L’algue fétide de minuit nous fut compagne sous les combles.

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