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Premier amour (1945) – Samuel Beckett

Je voyais un peu mieux sa figure. Je la trouvais normale, sa figure, une figure comme il y en a des millions. Elle louchait, mais cela je ne le sus que plus tard. Elle ne semblait ni jeune ni vieille, sa figure, elle était comme suspendue entre la fraîcheur et le flétrissement. Je supportais mal, à cette époque, ce genre d’ambiguïté. Quant à savoir si elle était belle, sa figure, ou si elle avait été belle, ou si elle avait des chances de devenir belle, j’avoue que j’en étais incapable. J’ai vu des figures sur des photos que j’aurais peut-être pu appeler belles, si j’avais eu quelques données sur la beauté. Et la figure de mon père, sur son lit de mort, m’avait fait entrevoir la possibilité d’une esthétique de l’humain. Mais les figures des vivants, toujours en train de grimacer, avec le sang à fleur de peau, est-ce des objets? J’admirais, malgré l’obscurité, malgré mon trouble, la façon qu’a l’eau immobile, ou qui coule lentement, de se soulever vers celle qui tombe, comme assoiffée.

[…]

Il faut croire que j’étais hors de moi à cette époque. Je ne me sentais pas bien à côté d’elle, sauf que je me sentais libre de penser à autre chose qu’à elle, et c’était déjà énorme, aux vieilles choses éprouvées, l’une après l’autre, et ainsi de proche en proche à rien, comme par des marches descendant vers une eau profonde. Et je savais qu’en la quittant je perdrais cette liberté.

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