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Le Libera (1968) – Robert Pinget

Ces quatre figures figées sous le platane, le courant d’air tant redouté par mademoiselle comment déjà éteignait les bougies emportant jusqu’au faîte de l’arbre séculaire les Libera et autres bredouillements.
Après l’absoute on aurait serré la cuillère à la famille coincée entre Saint Antoine et les fonds baptismaux, le père, la mère, la frangine, tout le tremblement.
Ou se taper un bon coup de pinard.
Accoudé à sa fenêtre le pauvre à son âge quoi d’autre pouvait l’absorber.
Un enterrement ni plus ni moins.
Libera me Domine comme si la bouse qu’on nous balancerait sur le coin de la figure.
Libera me Domine comme si l’embouteillage bien tarte.
De merda aeterna excusez le calembour.
Une petite saloperie pas chère pour nous remettre de nos émotions, comprenez-moi de deux choses l’une.
Les cancans de ces dames, de quoi passer un bout de temps.
Ou que l’ombre à la nuit tombante.
Ou que ce pauvre enfant comment s’appelait-il.
Ces petites frimousses à vous donner froid dans le dos.
Bref le fiasco ou quelque chose d’approchant.
Plus rien depuis tant d’années, un malaise comment dire, une soif peut-être mais c’est loin tout ça.
Le voir encore ce matin de juillet sur le pas de sa porte.
Comme si le drame remâché, digéré et le reste.
Plus question de se reprendre, plus question de finir.
Le fiasco ad vitam, sortilèges bousillés et c’est bien comme ça.
Tel qu’il couvait ailleurs.
Des choses comment ça s’appelle, entrevues, épiées, on peut toujours courir, elles vont bien au-dessus des cimes.
La clique des vieux bobards, mirages tartes et autre quincaille dans nos caboches cahotantes.
Sortilèges bousillés.
Plus question de finir.
Une soif mais pour l’éteindre je pourrai toujours courir.
Une soif oui, selon moi.

 

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